Por Marco Tello
 | En las vías que rodean el aeropuerto, se apostaban las tropas de infantería en posición de combate, y en las rutas estratégicas confluían las ambulancias, los carros de bomberos, los vehículos blindados, y el aire se estremecía cargado de presagios bajo el peso de los helicópteros artillados |
A quienes hacían columna frente a la ventanilla de pagos, probablemente les habrá llamado la atención el tamaño de las orejas, extremadamente largas, del hombre que se inclinó para desplegar un cartel con un aviso inquietante. Según explicaba, lo había encontrado esa mañana bajo la puerta de las madres conceptas. Se trataba de una amenaza parecida a la de los títulos que anunciaban las películas esa semana. | de fútbol o sobre el patio de un convento. Otros reporteros difundieron por la radio la aterradora posibilidad de que los invasores tomaran por la corriente caudalosa del río que bordea los acantilados. Pero algo resultaba muy extraño. Evitando caer en lo muy obvio, se había dejado para el último lo más razonable. Si en verdad se trataba de seres invisibles, era lógico pensar que estuvieron en la ciudad en el momento en que fijaron los carteles con letras de fuego sobre las puertas sagradas. Esta era la opinión irrebatible del jefe de la policía secreta. Cerca del medio día se materializaron los temores con los primeros tableteos de las ametralladoras, que venían en dirección del aeropuerto. Una bandada de palomas alborotadas tendió un ala de sombra sobre los viejos tejados. El fuego se generalizó y se elevaron a la distancia unos pequeños hongos de humo denso. El estrépito de las armas hería con creciente intensidad el oído, obligando a protegerse instintivamente las orejas. Hacia las cinco de la tarde amainaron los disparos. En implacable cacería, las tropas habían peinado la ciudad barrio por barrio. Se oía una ráfaga cada cinco, cada diez minutos; venía luego un prolongado silencio, seguido de otros disparos esporádicos que martillaban en la oreja con el golpe que tiene en las películas cada tiro de gracia. La última balacera provino de un colegio que ardía entre los árboles y vibró con el silbido nítido con que deben sonar las balas que dan en los cuerpos transparentes. Poco a poco fueron desembocando en las morgues los camiones militares. Fatigadas, pero animosas, las gentes invadían los recintos y se arremolinaban alrededor de las pilas de cadáveres. En un balcón cercano flameó una bandera con los pliegues acariciados por el esplendor del verano. Pero la algarabía no ocultaba el asombro que había despertado la infiltración casi invisible de tantos seres malvados, de orejas extremadamente largas. Una vez conjurado el sobresalto, la población recobró la calma y pudo entregarse a dormir sin temor esa noche, al menos hasta el alba, hora en la cual otro vecino madrugador de nariz muy larga u otro de nariz exageradamente respingada encontrará bajo la puerta de las madres conceptas otro cartel con la misma amenaza de antes, parecida a la de los títulos de las películas que anunciaban los cines esa semana. |